Winds of change will winds of fortune bring (c)
В голове крутятся какие-то образы и обрывки строчек. Они хотят собраться вместе и сложиться в нечто осознанное, но что-то им не даёт. Их снова подхватывает напоённый запахами приближающейся весны ветер и шутя разбрасывает в разные стороны - не потому, что не хочет, чтобы они сложились, а просто так. И образы трепещут на ветру, мигают, мерцают, обрывки строчек выплывают из луж, отряхиваются и снова пытаются собраться, но уже в другом порядке..
Обычно у меня февраль - месяц творчества. Результат этого февраля - полторы песни и одно четверостишие, причём из середины стихотворения, для которого есть чёткий образ, но слова и полустрочки разлетаются.
И ещё один образ нарисовался. И я никак не пойму, следует ли его соединить с первым, ведь они взаимосвязаны, или стоит разнести их по отдельности, потому что взгляд с разных сторон.
Обычно, когда я читаю много стихов, особенно в близком мне ключе и стиле, я вскоре сама пишу нечто перекликающееся - тематикой, настроением, ритмом, да хоть оттенком настроения. Но почему-то сейчас этого не происходит, хотя обновлённое избранное предоставляет массу возможностей начитаться таких вот стихов, после которых странно, что я ничего не пишу. Хоть бы песни на них...
Но в голове так же крутятся образы мелодий - именно образы, без конкретных нот, или коротенькие обрывки, буквально по несколько нот, которые, опять же, не склеиваются и не собираются. Или перебиваются снова Канцлером и Иллет, и образ испаряется, рассеивается дымкой.
Может быть, весной всё же удастся поймать и удержать разлетающиеся строчки и тающие образы... Кстати, у меня лежит несколько недописанных вещей.
Обычно у меня февраль - месяц творчества. Результат этого февраля - полторы песни и одно четверостишие, причём из середины стихотворения, для которого есть чёткий образ, но слова и полустрочки разлетаются.
И ещё один образ нарисовался. И я никак не пойму, следует ли его соединить с первым, ведь они взаимосвязаны, или стоит разнести их по отдельности, потому что взгляд с разных сторон.
Обычно, когда я читаю много стихов, особенно в близком мне ключе и стиле, я вскоре сама пишу нечто перекликающееся - тематикой, настроением, ритмом, да хоть оттенком настроения. Но почему-то сейчас этого не происходит, хотя обновлённое избранное предоставляет массу возможностей начитаться таких вот стихов, после которых странно, что я ничего не пишу. Хоть бы песни на них...
Но в голове так же крутятся образы мелодий - именно образы, без конкретных нот, или коротенькие обрывки, буквально по несколько нот, которые, опять же, не склеиваются и не собираются. Или перебиваются снова Канцлером и Иллет, и образ испаряется, рассеивается дымкой.
Может быть, весной всё же удастся поймать и удержать разлетающиеся строчки и тающие образы... Кстати, у меня лежит несколько недописанных вещей.
Да и я не мучаюсь, просто... отчасти мне даже нравится такое состояние. Но всё же хочется уже выдать нечто осмысленное)