Крышесносно-книжно-поискосебяшно-глючное.

[*Анориэль*]

Моя многострадальная крыша уже года три, как еле держится на месте и от малейшего дуновения улетает далеко и на долго. Правда, она у меня привязана на резиночку, так что со временем подтягивается обратно. Но сносит её легко.
В августе, похоже, её снесло как-то совсем прочно и с тех пор носит кругами, только на место не прибивает. Ну и пусть себе летит, нам не нужен пенопласт)))
Собственно, я о чём.
Порылась сегодня в музыкальном разделе на торрентах, нашла себе наконец "Дорогу Водана" в количестве четырёх альбомов. И в темке в описании было процитировано с их сайта следующее:
Дорогой Водана называют Млечный Путь, связующий самые удаленные закоулки мироздания в единую Вселенную. Но было бы неправильным толковать название нашей группы, подразумевая только лишь эту космогонию. Дорогой Водана идут скальды, барды, певцы и музыканты. Тропою Одиновой шествуют все те, кто старается овладеть мудростью слов и мелодий, все те, кто вьет хитросплетения аккордов и рифм, точно волхв, чертит могучие руны... Для кого-то из нас Дорога Водана - это красивый поэтический образ, для кого-то - нечто большее.
Прочитала я это, в очередной раз зацепилась за слово "бард" (меня вообще на него глючит после Панкеевой, об этом ниже, и да, я нагло решила применить его к себе - удобно, в него можно упаковать и стихи, и музыку, и всё на свете).. так вот, прочитала, потом покосилась на заголовок своего дневника.
Кажется, я знаю, с какой дорогой пересекается дорога сна. И, кажется, я выхожу на перекрёсток этих двух дорог, если не стою на нём уже некоторое время. И возникает вопрос, куда идти дальше - не стоять же вечно на месте. Или всё же они идут почти параллельно?

Под это дело вспомнилось, по поводу дороги Водана, в смысле пути барда, который не мы выбираем, а который выбирает нас. Да, разумеется, из Панкеевой, не зря ж я её помянула)

Из третьей книги, типа спойлер есть

- Ты это ему покажи, - проворчал Амарго. - У тебя все?
- Да, в общем, все... - Кантор подумал, сказать, или не стоит, но все-таки не удержался. - Знаешь, кого я вчера видел на рынке? Карлоса.
- А кто это?
- Ты что, не помнишь? Театр Карлоса. Я еще у них в мюзикле пел, и свой портрет ему подарил на память, когда он меня уволил.
- А-а, помню, помню. Он побоялся неприятностей и сделался законопослушным и верноподданным гражданином, какие-то идиотские патриотические пьесы ставил... а здесь он что делает?
- Попрошайничает на рынке. Спился Карлос. Сгорел. Практически полностью.
- Так что, - хмыкнул Амарго, - Ничего он не выгадал своим предательством?
- А это и невозможно. Ты помнишь, как все удивлялись, когда меня посадили? А ведь ничего удивительного в этом нет. У меня не было особого выбора. Либо, как я, либо, как Карлос. Настоящий бард не может... так, как он. То ли он этого не знал, то ли сознательно выбрал, чтобы хотя бы семью спасти... не знаю. Но если бы и я согласился сначала переделать гимн, как от меня требовали, потом писать патриотические песни, потом еще что-нибудь подобное, я бы тоже кончил так же, как Карлос. Спился бы, или на наркотики присел, или руки на себя наложил. Тоже сгорел бы. Это маэстро Морелли может лизать задницу кому угодно, он с молодости как выбился в придворные барды, так и держался при любом правительстве. Ему что, у него и Огня-то почти нет. А настоящие барды такого не выдерживают. Ломаются. Сгорают. Я смотрел на него, и мне его было до слез жаль.
- Несмотря на то, что он тебя предал? Или ты так не считал, потому и подарил ему свой портрет?
- Молодой я тогда был, - вздохнул Кантор. - И жестокий. Я представляю, каково ему было видеть каждый день этот портрет, после того как меня посадили... а особенно, после того, как наш отдел пропаганды распространил легенду о моей мученической смерти. И портрет этот он хранил все пять лет, наверное, это было последнее, что он пропил.
- А почему ты решил, что он его пропил?
- Потому, что этот портрет сейчас висит у Ольги. Она его купила за один золотой. Лично у Карлоса. Как ты полагаешь, по какому поводу он мог продать подлинник Ферро за такую смешную цену? Только потому, что душа горела, выпить просила. Ты не знаешь, можно ему как-то помочь?
- А как, по-твоему, ему можно помочь?
- Наверное, никак...Просто лечить барда от алкоголизма - бесполезно, все равно опять запьет, если не будет творить. А творить... кто ему доверит труппу, алкоголику? Да и не сможет он, наверное уже... А жаль.
- Ну, раз никак нельзя, то и не морочь себе голову. Что поделаешь, он сам выбрал свой путь. Наверное же, не хуже тебя знал, что такое Огонь.
Кантор невесело засмеялся.
- Ты чего? - нахмурился Амарго.
- Да так, вспомнил... Элмар вчера толковал Ольге о том, что путь воина опасен и связан с риском. Не знает он, что такое путь барда. И если путь воина мы выбираем сами, то путь барда выбирает нас, и от него никуда не денешься. Мы стоим на нем с рождения, и остается либо идти, либо погибнуть.
Я, собственно, прониклась идеей ещё при чтении книги. А тут меня торкнуло на философский вопрос: что страшнее - сгореть в Огне или потерять его? Выбрать проще первое. Собственно, для этого не нужно делать резких движений, а в определённой ситуации плыть по течению. Но это означает медленное сгорание, медленное, но верное.
А потерять Огонь- значит, получить на его месте пустоту и тоску взамен.
Опять же, практически оттуда же и в общем на эту тему.

Из первой. Вроде как без спойлеров

- ...А еще... Загляни в дверь справа.
Саэта заглянула и тихо ахнула. В небольшой, изыскано обставленной гостиной стоял рояль. Гладкий, блестящий, нежно-кремового цвета, до боли напоминавший тот, что был у нее во времена учебы в консерватории.
- Кантор, - тихо прошептала она, с нежностью осматривая инструмент - Это мне?
- Нет, мне. - Кантор засмеялся, перевернулся на живот и направил на нее внимательный, чуть насмешливый взгляд своих пронзительно-черных глаз. - Эх, Саэта, не выйдет из тебя воина. И даже вора не выйдет. Бардом ты была, бардом и осталась. И чего тебя понесло в убийцы? Хотелось дать выход ненависти?
- А если и так? - обиделась она. - Или ты хочешь сказать, что я плохо работаю?
- Нет, почему же. Ты отлично работаешь. Но... скажу тебе одну вещь. Когда-нибудь все это кончится. Мы победим, перевешаем последних врагов, отряхнем руки, и ты вдруг поймешь, что тебе больше некого ненавидеть, что твоя ненависть никому больше не нужна. Ты увидишь, что война закончилась, и все твои товарищи прячут оружие в ножны и разбегаются по домам, вспоминая, кем они были в прежней жизни. И ты тоже вспомнишь, что ты бард, и что быть бардом тебе нравилось, и что это были прекрасные времена... Вспомнишь, и захочешь вернуться. А будет поздно. Твои руки привыкнут к оружию и позабудут, как порхать по клавишам. И тебе будет очень плохо.
- Это мое дело, - резко ответила Саэта. - И вообще, откуда ты знаешь? Или с тобой тоже так было?
- Нет, со мной все было немного не так. Когда я шел в горы, я заранее знал что в любом случае к прежней жизни вернуться не смогу. Мне некуда было идти. И у меня тоже была ненависть. Но видишь ли... ты не задумываешься о том, что будет дальше, живешь сегодняшним днем. А я думал об этом часто, возможно, потому, что в глубине души боюсь дожить до того времени, когда стану не нужен. Ведь мне по прежнему некуда идти и нечем заняться, и вряд ли со временем что-то изменится. Гаэтано никогда не говорил с тобой о ненависти и мести? Нет? Со мной тоже. Но после налета на виллу Сальваторе, когда его месть свершилась, и он добился того, к чему стремился, я поймал его чувства, случайно. И ужаснулся тому, что творилось в его душе. Пустота, отчаяние и жестокое осознание того, что жизнь потеряла смысл. Это ждет нас всех. Возможно, многие этого не сознают, а вот мне становится страшно при мысли, что я доживу до победы, и... что я буду делать тогда? Гаэтано вернется в свой родовой замок, будет опять управлять своими вассалами, возможно, еще раз женится ради продолжения рода. Морено вернется в свою деревню, починит родную халупу и начнет пахать и сеять. Рохо вернется в свою мастерскую, разыщет заброшенные инструменты и станет снова шить шапки. Рико сунет руки в карманы и, весело насвистывая, направится, как и прежде, высматривать, что бы украсть. Торо ... ну, ему тоже есть куда вернуться. И даже Амарго... тоже. А какого хрена буду делать я? Кому я нужен? Что я полезного умею? В армию идти? Воинской дисциплиной я уже сыт по горло. В разведку меня никто не возьмет с таким букетом особых примет. Да и не нравится мне это. Останется только достать пистолет и отметить победу праздничным салютом в висок...
- Перестань, - оборвала его Саэта. - Ты же профессионал, ты всегда найдешь себе занятие. В конце концов, у тебя природный актерский талант, подашься в барды. Можно подумать, все так страшно.
И подумала про себя, что она говорит о вещах, в которых не разбирается. Говорят, что маги, потерявшие Силу, долго не живут, потому что не могут жить, как обычные люди. И если она его правильно поняла, он имел в виду именно это. А может, и нет. Может, она поняла его неправильно...
- Да я не о себе, - ответил Кантор. - Это я тебе для примера. А что касается возможной карьеры драматического актера... Бард должен иметь Огонь, так же как маг должен иметь Силу, мистик - Веру, вор - Тень... Ты сама знаешь. А у меня его нет. Маг без Силы - не маг, и такого вообще не бывает. Мистик без Веры - не мистик, а шарлатан. Вор без Тени всю жизнь просидит в тюрьме, пытаясь хоть раз украсть что-нибудь успешно. А бард без Огня... Это, конечно, бывает, и часто, но бард без Огня - это очень и очень хреновый бард. Если тебе это непонятно, я тебе что-нибудь могу сыграть, и ты поймешь. У тебя ведь, помнится, был Огонь, и довольно сильный. Что с ним теперь?
- Не знаю, - пожала плечами Саэта. - Первое время мне казалось, что я его потеряла, а сейчас... Не знаю...
- Тогда сыграй, - предложил Кантор, - и узнаешь. А я послушаю. Я люблю слушать... Ты еще помнишь что-нибудь?
Саэта молча села к инструменту и подняла крышку.
Тут типа должен быть вывод, а его-то и нет.
Я ж предупреждала, что глючное и невнятное нечто)))) Вопрос возник, а ответа пока нет. Возможно, его и не должно или даже не может быть, а вопрос риторический.

А автору респект за то, что у неё мудрые мысли изрекает не только и не столько Истран, которому вроде как положено, а куда менее старые и мудрые, как тот же Кантор или Шеллар. А то свалить основную массу мудрых мыслей на мерлиноподобного мага - это уже неоригинально -)))

@темы: Крыша-крыша, Бред, Книги, Мысли вслух, Наблюдения, Цитаты, Я